Staub

Hausstaub besteht zu einem erheblichen Teil aus Haut. Das ist nicht als Bild gemeint. Sie liegen hier bereits, in dünner, gleichmäßiger Schicht, seit Jahren, und Sie haben dafür nichts tun müssen — im Gegenteil.

Staub fällt nicht, er wird abgelegt. Er sammelt sich nur dort, wo lange nichts geschieht, und ist damit das genaueste Messgerät für Unterlassung, das je gebaut wurde. Es baut sich selbst und schickt keine Rechnung.

Auf dem Regal ist die Schicht zwei Jahre alt. Auf dem Sims sind es drei Wochen, weil Sie dort einmal etwas gesucht haben. Man kann einen Raum lesen wie einen Befund, und der Befund ist immer derselbe: hier hat jemand sehr konsequent nichts verändert. Nur auf dem Koffer neben der Tür liegt nichts; der wird zweimal im Jahr abgewischt.

Wischt man, steht der Zähler wieder auf null. Das ist der eigentliche Grund, warum Menschen wischen. Nicht Sauberkeit. Zurücksetzen.

Wo der Staub Fäden bildet, wohnt jemand; dort hängt die Spinne und hat mehr Recht auf die Ecke als Sie. Wo er auf Ihnen liegt, heißt er anders, und Sie nennen ihn Haut und cremen ihn ein.

Drei Blätter aus derselben Ecke, alle mit derselben Schicht. Fahren Sie langsam darüber, dann liegt eine Stelle wieder frei; der Zähler steht dort auf null, im Rest des Bildes nicht.

Dunkles Stillleben: ein Schädel auf einem aufgeschlagenen Buch, daneben eine Feder, ein umgekipptes Glas und eine tönerne Öllampe, deren Docht raucht. — Der ordentlichste Befund, den es gibt: alles liegt noch genau da, wo es hingelegt wurde.

Aquarell in blassen Grüntönen: ein hoher Mauerrest mit dunklem Torbogen, von Bäumen und Buschwerk überwachsen, davor eine Wiese. — Dieselbe Rechnung, nur in groß. Was zuwächst, wurde lange nicht betreten.

Holzschnitt: eine Frau sitzt zwischen Disteln und hohem Gras unter kahlen Bäumen; zwischen zwei Ästen hängt ein Spinnennetz mit einer Spinne darin. — Sie sitzt darunter und schaut weg. Die Mieterin oben hat das Netz schon gespannt.

Schichtdicke: unauffällig · Alter: nicht ermittelbar · Bewegung: keine