Treppe

Siebzehn Stufen, jede 17,4 Zentimeter hoch, und genau deshalb funktioniert sie: weil man sie nicht ansehen muss. Der Fuß rechnet, der Kopf denkt an etwas anderes, und unten kommt beides gemeinsam an.

Die einzige Stelle, an der es schiefgeht, ist die letzte. Der Fuß hebt sich für eine achtzehnte Stufe, die es nicht gibt, und tritt in den Boden wie in ein Missverständnis. Man hat mehr erwartet. Das ist der Vorgang in Reinform.

Nach oben wird die Treppe schmaler, nach unten breiter, und in beide Richtungen behauptet sie, es gebe einen Unterschied. Es gibt einen: die Anstrengung liegt woanders. Der Ort bleibt derselbe Schacht mit demselben Handlauf, den seit Jahren niemand nachgezogen hat.

Wenn Sie es genau wissen wollen, bleiben Sie auf einer einzelnen Stufe stehen und sehen sich an, wie wenig eine Höhe von 17,4 Zentimetern hergibt. Auf halbem Weg sitzt außerdem ein Fenster im Schacht, durch das man den Hof sieht und annimmt, man sei schon fast unten.

Oder Sie machen das, was Treppenhäuser in Wahrheit befördern, nämlich gar keine Entscheidung, sondern Schwung, und lassen sich irgendwohin tragen. Bergab ist das erstaunlich leicht.